
Blumen
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Eine Floristin aus Southampton, die sich lieber an misslungene Sträuße erinnert als an perfekte.
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Margaret betrachtet ein Foto neben ihrem Krankenhausbett. Hinter der Kletterrose steht die alte Ladentür, in einem Grün gestrichen, das Arthur für Blau hielt. An ihrem ersten Samstag kam eine Braut herein, während Margaret noch die Bänder entwirrte. Elfenbeinfarbenes Band war aus. Die Braut wählte Gelb, passend zu ihrem Fahrrad. Margaret hatte den ganzen Morgen versucht, alles richtig zu machen. Jahre später erinnerte sie sich nicht mehr an die teuren Sträuße. Geblieben waren die gelbe Schleife und die Braut, die mit den Blumen im Fahrradkorb davonfuhr.
Die Rose auf dem Foto überstand Arthurs ausgeklügeltes Gartensystem: alles gießen, was enttäuscht aussah. Dazu gehörte auch ein hölzerner Nistkasten. Margaret lacht und zeigt auf die kleine Leiter, die er baute, als die Rose über den Zaun wuchs. Er konnte Unkraut nicht von Sämlingen unterscheiden, bemerkte aber immer, wenn etwas Halt brauchte. Durch das Krankenhausfenster sieht sie einen Gärtner mit einer leeren Schubkarre. Sie denkt an Arthur, der einen winzigen Topf darin mit der feierlichen Vorsicht eines Flügeltransports bewegte.
Auf dem Besucherstuhl liegt eine leere Karte, die Margarets Tochter mitgebracht hat. Margaret überlegt, was sie unter ihre Zeichnung der rosa Rose schreiben soll. Ein großes Zitat wäre zu viel. Gartenanweisungen wären noch schlimmer. Sie entscheidet sich für eine Erinnerung: gelbes Band, ein Fahrrad, ein Samstagmorgen. Dann lässt sie die halbe Karte frei. Vielleicht erinnert sich ihre Tochter anders an den Tag. Margaret legt den Stift auf den Nachttisch. Eine Geschichte, denkt sie, kann auch einer anderen Version Platz lassen.