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Quarante ans au volant des bus de Portsmouth ont donné à John une carte de la ville et un sens aigu de l’absurde.
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Un vieux plan de ligne est étalé sur la table de chevet de John, à l’hôpital. Il désigne un arrêt près du port. Un passager y était monté avec une fougère si grande qu’on ne voyait que ses chaussures. La plante avait parcouru trois arrêts sans désobéir. Son propriétaire avait contesté le tarif. John lui avait expliqué que les plantes voyageaient gratuitement, à condition de ne pas occuper de siège. L’homme avait ri. Pendant des semaines, les habitués avaient demandé si la fougère avait renouvelé son abonnement.
Le tronçon préféré de John n’avait rien de pittoresque. Il longeait des entrepôts, puis offrait un carré de mer pendant deux secondes. John ne ralentissait jamais pour l’admirer : l’horaire ne l’aurait pas permis. Mais tôt le matin, l’eau passait du gris à l’argent. Un jeune collègue lui avait demandé quelle partie du trajet comptait le plus. John avait signalé un carrefour difficile, puis l’espace entre les bâtiments. Savoir où regarder, avait-il ajouté, aidait à traverser une longue matinée.
John a tracé son ancien trajet au crayon. Le plan repose sur la chaise des visiteurs pendant qu’il cherche une gomme. Un entrepôt a disparu ; un café a changé de nom. Il laisse les anciennes et les nouvelles appellations sur la page. Une carte doit reconnaître que les choses bougent, décide-t-il. À l’arrêt du port, il dessine une minuscule fougère. Personne d’autre ne comprendrait sa présence. Peu importe. Les indications sont claires ; les détails inutiles font de ce plan le sien.