Dot se rappelle un lecteur qui cherchait un livre à couverture bleue. Il y avait peut-être un bateau. Ou un chien. Elle lui avait demandé ce qui s’y passait ; il avait raconté une histoire inconnue. Ensemble, ils avaient trouvé un autre livre, vert et sans bateau. Une semaine plus tard, il était revenu le dire excellent. Près du lit d’hôpital de Dot repose un roman presque caché par un modèle de tricot. Le classement, dit-elle, a ses limites.